Las noticias no eran concluyentes

Un poema de Nieves Alvarez perteneciente a su poemario "Desde todos los nombres" con fotografías de Alfredo Oliva y la voz de Mª Pilar Gómez.

(…) Esto, seguro, no durará mucho.

Lo dicen los periódicos. (…)

Las noticias no eran concluyentes

y dudas y esperanzas fueron todo:

«pronto, tal vez, quizá, quién sabe».

Pero el tiempo alargó sus raíces,

tejió redes y espinas y tristezas

en árboles y ríos y montañas.

Se besaron las bocas del abismo

y las casas de empeño

condenaron a muerte la alegría.

Los pupitres silentes

y todas las pizarras escolares

abandonaron la sabiduría.

La palabra buscó un nuevo refugio

en sueños clandestinos

y la voz pidió asilo a la conciencia.

Y llovieron los años

y pasaron los lustros

y los vivos no supieron qué hacer.

Pero los muertos siguen preguntando:

¿Cuánto hay que esperar

para escribir un nombre en una lápida?

War Requiem

¿Qué campanas doblan para los que mueren como bestias?
Sólo la ira monstruosa de los disparos.
Sólo el rápido tableteo tartamudo de los rifles
puede vomitar sus plegarias apresuradas.
No hay farsas ahora para ellos; ni oraciones, ni campanas;
ni una voz de duelo salvo los coros, –
los estridentes, demenciales coros de granadas gimientes;
y cornetas que les llaman desde tristes condados.
¿Qué cirios pueden sostenerse para honrarlos?
No en manos de los monaguillos, sino en sus ojos
brillarán las tenues luces de las despedidas.
Las frentes pálidas de las chicas serán su sudario;
Sus flores la ternura de espíritus sosegados,
y cada lento atardecer una penumbra en el salón. 

Wilfred Owen

El pastor

The Shepherd

How sweet is the shepherd's sweet lot!

From the morn to the evening he strays;

He shall follow his sheep all the day,

And his tongue shall be filled with praise. 

For he hears the lambs' innocent call,

And he hears the ewes' tender reply;

He is watchful while they are in peace,

For they know when their shepherd is nigh. 

William Blake

Hopperiana

¿Y cómo devolver a mi vida la luz
de la mañana, las lágrimas nocturnas,
el asombro del mar, los silencios del mirlo,
el tiempo de una tarde inacabable?

¿Y cómo devolver sus diferencias
al dolor y a la dicha,
y ser los dos amados por igual,
pues completan los dos el sabor encendido de la vida?

Cuando la edad es ya desventurada
y es un pétalo el día,
y apenas quedan rosas,
no es posible que el mundo pueda ser recobrado.

Acógete a unos ojos, sólo jóvenes,
y descubre con ellos el mundo que perdiste.
Y que te miren luego, para ser aún del mundo.

De El Otoño de las rosas (Francisco Brines)

Decidme cómo es un árbol

Decidme cómo es un árbol,

contadme el canto de un río

cuando se cubre de pájaros,

habladme del mar,

habladme del olor ancho del campo

de las estrellas, del aire

recítame un horizonte sin cerradura

y sin llave como la choza de un pobre

decidme cómo es el beso de una mujer

dadme el nombre del amor

no lo recuerdo

¿Aún las noches se perfuman de enamorados

que tiemblan de pasión bajo la luna

o solo queda esta fosa?

la luz de una cerradura

y la canción de mi rosa

22 años, ya olvidé

la dimensión de las cosas

su olor, su aroma

escribo a tientas el mar,

el campo, el bosque, digo bosque

y he perdido la geometría del árbol.

Hablo por hablar asuntos

que los años me olvidaron,

no puedo seguir

escucho los pasos del funcionario.

Marcos Ana

Recuerdo

Sé que una cosa no hay. Es el olvido;

Sé que en la eternidad perdura y arde

Lo mucho y lo precioso que he perdido:

Esa fragua, esa luna y esa tarde.

(Jorge Luis Borges)

Estambul

Diez días llevas en esta ciudad
de incontables encrucijadas,

y que no has parado de buscarla
sólo lo saben tus pies cansados
y el conserje del hotel.

Cada noche le preguntas
si ha vuelto a ver a la chica de la foto:
Unos ojos negros muy grandes
y una sonrisa con la que parece
que ya se reía de ti.